La sensazione (ma è più di una sensazione, come cercherò di argomentare innanzitutto a me stesso mentre scrivo) è che dietro una specie di divertissement strutturato attorno alla risoluzione di un giallo, di un cold case inventato, si nasconde forse il testamento di un grande scrittore (forse il più grande del nostro paese in questa epoca, insieme a Francesco Pecoraro, col quale è assimilabile per tante cose).
E’ la sua autocondanna, ma anche la sua rivendicazione, il suo manifesto. L’impudicizia finale di uno scrittore spudoratamente impudico (psicologicamente prima che nella descrizione delle sue ossessioni erotiche) condannato a vivere in un universo orrendo. Ho grande rispetto verso di lui. Anche forse persino tenerezza. Sicuramente gratitudine per saper illuminare una visuale disperata che fa vedere cose che forse altrimenti non saremmo capaci, non avremmo il coraggio di vedere.
L’universo di Siti mai come in questo romanzetto è stato illuminato così bene.
Descrive benissimo le sue tre dimensioni. Tutte infernali. C’è la dimensione femminile, da cui è escluso in modo radicale, biologico. Questa frase l’ho trovata bellissima fino alla commozione “Tutte le mamme, si dice, hanno un seno buono e uno cattivo, a me solo quello cattivo m’è toccato. Se qualcuno mi rivelasse che quello buono è stato per me talmente gigantesco che ho dovuto dimenticarlo, gli posso solo rispondere con la mia ansia di conoscenza.”
Poi c’è un’altra dimensione infernale ed è quella virtuale, della negazione del reale in cui stiamo progressivamente precipitando e in cui con l’evoluzione della IA finiremo definitivamente per sprofondare. Questa a sua volta è parte e prodotto della terza dimensione infernale che è quella della centralità della tecnica nella società umana. Lo spostamento della vita psichica degli umani in queste tre dimensioni (femminile, virtuale e tecnologica) per Siti finirà per portare alla sua estinzione, ormai inevitabile.
La visione di Walter Siti è disperata, in modo esplicito ed argomentato. Siti rivendica la sua disperazione. Si autocondanna per essa mentre ne esalta l’onestà, contrapponendola alla insopportabilità della speranza. “Siano maledetti gli spacciatori di speranza, la morale è diventata il tappeto sotto cui nascondere la verità. La democrazia sta morendo male e io sono contro l’accanimento terapeutico. Maledetto chi sostiene che la solidarietà è più forte delle guerre, che esiste sempre una luce in fondo al tunnel, che l’appoggio della famiglia aiuta a superare ogni difficoltà, che il nonno morto ti guarda dal cielo e ti protegge, che anche chi dice di non credere in Dio lo prega inconsapevolmente.”
La più intelligente e lucida delle mie compagnucce di lettura dice che non verrebbe vivere nemmeno un minuto nella testa di Walter Siti. Ha ragione e dopo questo romanzo la capisco meglio di quanto già non l’avessi capita.
